Cuando callar se hace costumbre, hasta el tiempo se detiene. El silencio se hace amigo, la tristeza, compañía. El agobio, una razón para existir. El sentimiento no vuelve a salir, solo el susurro de un juego perverso que acaba con cualquier resistencia. Un dolor profundo sin causa, solo la pretensión de herir sutilmente, hasta desvanecer
Paciencia, qué increíble virtud. Ella viene, ella se va como el viento. Tranquila, pero inaccesible. Sin rostro, sin miedo, sin dolor. Si tan solo pudiera tenerla, mis días serían agradables. Mi espíritu flotaría en mi cuerpo. No habría lugar para la desesperación. Mis pensamientos huirían prematuramente, sin dejar rastro. Sin embargo, el futuro se burla.
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